Début août
Y a plus de limaces
Y'a plus de smoking-costards
Y'a plus d'épouvantails pour les corneilles.
Il n'y a que du soleil.
Du soleil prisonnier - brûlant de s'échapper.
Et du soleil liquide - en flaques de sueur odorantes.
 
Campus en transition. 
Ville en transpiration
Au goutte-à-goutte des idées percolent.
Lentement.

Mais la salade que pressent-elle ?
« Les spores sont en état critique. »
Intelligente laitue ? Mais alors que fais-tu ?
Salade.O.Salade
Une roquette de l'Artillerie, ça ne s'envoie pas en l'air ?
Mais les salades, on le sait, restent sur terre (ou dans des sachets plastiques).
Elles sont juste plantées là, austères.
Et elles transpirent.

Camille et Adeline
Pourraient peut-être élucider le mystère de la salade qui périt malgré la théorie.
Mais elles ne sont pas là.
Il n'y a que soleil, des salades et du stress hydrique.

Mi août
On appelle ça mourir sur scène (et sans public)
On appelle ça l'anthropocène
On appelle la salade
Et elle ne répond pas.