Elle avait chaud comme tout à l'ombre du peuplier. Même le lac à quelques mètres ne parvenait pas à la rafraîchir. Pas de petite brise ou de nuages qui reposent la peau chauffée par le temps estival. Seul un soleil sec et solide frappait. 
Elle portrait un joli bob blanc en dentelles et des petites lunettes de soleil rouge, son maillot de bain une pièce était rayé de noir et blanc. Son visage était un peu rougi mais on devinait d'épaisses traces blanches de crème solaire dont elle était tartinée. Elle souriait malgré la chaleur et s'amusait, tantôt un livre à la main ou bien un jouet. 

42 degrés dans les Pyrénées. Si on me l'avait dit il y a 10 ans, je ne l'aurais pas cru. Quoi que. Je n'aurais simplement pas voulu le croire, par peur, par déni, par espoir. J'aimais imaginer un scénario miracle : innovation, recherches, bon sens mondial, accord international, ou bien catastrophes dramatiques à répétition, feu qui dévaste, mer qui submerge, qu'importe le comment, j'espérais que du jour au lendemain on prendrait le bon virage. Que nenni. L'optimisme en vain. A cette même époque, je me questionnais : ai-je le droit de faire un enfant dans de telles conditions ? J'avais débattu les pour et les contre, fait des listes, parlé avec des amis, écouté des spécialistes, pleuré, et à la fin, le souhait de fonder une famille l'avait emporté sur le reste. Une optimiste ratée donc et une égoïste confirmée. L'hiver était maintenant doux, le printemps et l'automne chaud et l'été caniculaire ; et je regardais Mira grandir au milieu de ces saisons qui n'en étaient plus. Je la voyais sourire sous son bob, et je culpabilisais. Je l'imaginais au même endroit, dans 20 ans, sous 45 degrés.