Ce qui me frappe aujourd’hui, c’est la trace. 
La fumée que laisse le nuage derrière lui. 
On ne sait pas bien si c’est lui, ou si c’est ce qu’il laisse. 

Son corps ou son ombre. 

Et pourtant, elle se dissipe cette trace. 
Elle n’est pas indélébile. 

Est-ce que le ciel a une mémoire de toutes les traces qui l’ont traversé ? 
Et se sont échappées ensuite. 
Ont disparu. 
 
Et qu’est-ce que je vais laisser moi ? 
Quelle sera ma trace ? 
Si mes actes et mon existence même se dissipe, ma trace résidera t-elle dans l’œil de celui qui me voit ? 
Dans son souvenir, sa mémoire qui devient instantanément sa trace.
 
L’œil qui me voit me transforme et s’approprie. 
Mon œil voit mal. 
Je deviens aveuglée par la lumière du soleil. 
Mon œil voit des choses qu’il ne voyait pas. 
Les vides sont pleins. 
La lumière blanche devient noire et s’épaissit. 
Le soleil disparaît même. 
 
Éblouie, je vois les autres tournés vers le ciel. 
La tête en l’air. 
Tous ensemble. 

Qu’est-ce qu’on est beaux.